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Guayabas...Música, arte y poesía |
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Comentatios, pasarlos a maquina.
Jose Francisco Sáenzwrote:
Soberbio Poeta!!
y ahora, sigamos con la parranda...
Nov. 14
Kattyawrote:
Pido disculpas por no haber leido los últimos escritos, esta tarde me sentaré frente al pc con un cafecito para leerlos juiciosa. Un abrazo niño Alfonsito Carlos!!
July 7
Alfonso Carlos RPwrote:
Mandy, definitivamente soñar si que es un trabajo de tiempo completo, un trabajo que nos permite construir realidades mas cercanas a lo que nuestra razón presiente deberia ser. En parte por eso escribo, definitivamente por eso vivo y aunque hay ideas, o en este caso sueños soltados al viento que no requieren de una respuesta o de palabras que refuercen su concepto, confieso que se me hizo irresistible decir que estoy totalmente de acuerdo contigo.
June 27
Armando Moreno Perezwrote:
Soñar es trabajo de tiempo completo
volar con alas de papel es tan peligroso
como impresindible para no morir
en esa lejania formada por la tonta necesidad
de ser lo que los demas quieren que seamos.
June 25
Kattyawrote:
Wow... what is that??? Is it like a little message box???Ok!! Niño Alfonsito Carlos, a friendly hi!!!
June 24
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June 30 Condenadita calle y sus demonios inconclusosLª C@lle
Detesto las tardes en que hasta la calle y su distancia son uno solo y se ratifican como uno más de los enemigos temporales que abundan en la vida, aquellos (enemigos) capaces de destrozar los músculos etéreos de una idea que con intermitencia retumba en nuestros pensamientos, y que se revela timidamente como una teoría revolucionaria que permitiría superar de una vez por todas el egoísmo miserable y sistemático del humano de a pie, jeje TODOS.
profesor amargado cuidando un examen; la gente que te tropieza y las esquinas inmóviles que corren en direcciones opuestas para hacernos el camino más angustioso de lo que es; los vagabundos que te rompen el alma y el bolsillo, esos que jamás entenderás y que a pesar de todo reviven cada mañana tras esa fría muerte que debe ser la noche en esta ciudad de vientos gélidos(…) como hacen para no matar por un bocado, por la calidez de una estufa, ess honradez o falta de fuerzas, que le pasa por la cabeza a este nuevo enemigo que tendrán por un instante mis sueños; Y la calle!, la calle y su zoológico de humanoides amenazantes, sus paredes intimidantes con actitud de caerte encima ante un mal viento, los árboles y sus ramas. Algo mas que miedo y afan por llegar a mi destino podria quedar como habitante solitario de mi cabeza?
en la pulpería mas decadente de este planeta de nefastas ilusiones, de humanos absurdos, cerrar los ojos y aparentar dormir, limpio, blanco e impoluto, así quedo todas las tardes, estresado por los afanes del mundo, vacio de sueños y certezas que me satisfagan, por que repito: este mundo mira mis sueños como si fueran manchas no deseadas, y la infinita calle los borra uno a uno cada dia; primero con las caras de odio de aquellos miles que viajan en mi vagón, luego con los treinta y tres y medio franchutes extraviados, con el colombiano mirándome de reojo como reconociendo la bandera en mi pupila, el portugués frustrado por una caja de cigarros humedecida tras un tropiezo obviamente no calculado, el odio que encierran unas hojas resecas por que el invierno no perdona y ademas de su muerte criujiente han de soportar la estampida que vay viene al trabajo, un claxonazo-pitazo- bocinazo de un MICROauto por que el ultimo transeúnte en su vuelo vespertino iba más pendiente del SMS que le destino la ultima casi-novia derrumbándole sus ansias de macho emancipado de mujer e hijos, dejándolo más solo que una piedra en medio del sahara, ahí en algún lado o desmembrado por la condenada calle quedaron mis sueños y certezas salvadoras del mundo. Ahí sin más ni más se perdió la salida a esta crisis mundial que insisto aunque suene cursi: No es económica, religiosa ni política, es simplemente una crisis de valores humanos, respeto, humildad, trabajo y amor…
April 25 AutocriticaSueños despechados
Antes
de entender la frasecita de la manera en que hoy la descubro, pensaba
en la inocencia como la ausencia de discernimiento ante los eventos de
la vida por parte de las personitas que apenas empiezan a dar atisbos
al mundo. ¡Pero no! no es la ausencia de discernimiento, es el por que
se da ese discernimiento(...) para agregar dramatismo a mi
descubrimiento probablemente tardío, diré: La inocencia de los niños se
me fue cayendo lentamente desde hace muchísimos años, pero fue en un
tiempo muy preciso, un instante de 365 días llamado 2008, cuando por mi
arrebato por salir al mundo a buscar lo que no se me había perdido, se
me regalO de golpe la certeza de que en la inocencia en que vivía
estaba a salvo de dolores. Porque la perdida de la inocencia, esa que
ahora deseo, resultO ser el conocimiento de la inmundicia del ser
humano, la construcción de murallas y defensas bélicas que ponemos
incluso para con aquellos muy cercanos, es conocer los secretos, las
retorcidas verdades de los que nos rodean y peor
aún, de nosotros mismos. Ahora esa inocencia perdida carcome cada
pensamiento y la lógica ajedrecil que antes destinaba escasamente al
campo profesional, y ahora la paranoia de la desinosencia amenaza con
invadirme la vida hasta en lo más simple. Vaya
si esta es la madurez, que madurez mas podrida. La vida con
desconfianzas del mundo adulto, este que apenas hoy empiezo a recorrer
es absurda y dolorosa...
Todas las familias felices, el último libro de Carlos Fuentes, es una ventana horripilante a esta verdad de adultos-adúlteros, de niños forzados a ser adultos, de viejos cacrecos que en la senilidad de su memoria desvencijada vuelven a la tranquilidad que da el no saber lo malo que les rodea. Todo lo anterior devanado por la pluma del gran escritor Mexicano que esgrime los argumentos y encadenamientos de manera diáfana-perfecta, del tipo de argumentos que te dejan sin aliento al reconocerte y reconocer el mundo que te rodea en cada verdad que explota en la cara tras cada idea perfectamente hilvanada. No es un libro que recomiendo, por que me regalo algo que no queria, me regalo el tener conciencia de lo podrido que esta el ser humano, me acelero el proceso de descubrirme sin inocencia, me grito con sus historias la bienvenida macabra a La epoca de la desinocencia.
…Ahora, todo conocimiento es una posibilidad que bien utilizada abre puertas, y conocernos aun mas. Conocer al individuo que somos y a los otros, nos deja dos alternativas: resignarnos a lo palpable o lanzarnos a conquistar nuestros demonios y después quien sabe construir la felicidad en la medida de lo posible y a nuestro modo, no al que nos impone la realidad de la inercia humana.
Transforma tu realidad. Gandhi
Alfonso Carlos February 26 ...Muchacha
Muchacha alegre de risos fulgurantes, Dime muchacha de los ruegos/con que le hablas a las estrellas Alfonso Carlos 2009
January 11 PaisLokombia is Passion. No tengo la mas mínima intención de guardar para despues el deseo de escuchar, hablar, y ojala pronto oler y palpar mi pais... Antony Burdain, un genio, espontaneo, sincero... un visitante como pocos.
. Serie "No reservation" en Antioquia, Eje Cafetero y Cartagena de indias. December 10 Locuras variasExplorando rincones olvidados en este universo virtual que nos devora, encontré algunos sueños....
December 07 De amores y odios mi mismo.De amores y odios a mi mismo. Amo la soledad de las noches de bohemia, Amo los recuerdos, pero a veces se requiere construir presentes Amo y odio tantas cosas, pero para continuar debo decir que odio Amo y odio tantas cosas, pero nada odio tanto
Alfonso Carlos 31Julio2008
November 28 Que será de los locos, en estos días de cuerdos inconcientes.
Tenia ganas de criticar a aquellos que hablan mientras mil bostezos mentales transitan los minutos en los que simulo escuchar.
Si piensas en las estrellas como luces que iluminan los amores de aquellos no muy cuerdos que se han dejados llevar por promesas de felicidad compartida. Sabrás entonces, que la locura es una condición valida y muy necesaria en la vida. Si estas de acuerdo con estas ideas, entonces leer lo siguiente será un ejercicio refrescante sobre lo que todos sabemos y no nos decimos. Pero si no crees en las estrellas siquiera como instancias físicas que alimentan todo lo que nos rodea. Entonces atraviesas este mundo con la simpleza detestable de los citadinos que olvidaron la poesía en algún pasado de su deuda genética, para que me entiendan, sus padres no le legaron el romanticismo de antaño, simplemente lo empeñaron para pagar la botella de algún etílico usurpador de melodias. Asi que veras, no me responsabilizo si sigues leyendo y juro que no se cargará en mi conciencia la apoplejía fatal del subconsciente ausente que debes tener por alma.
La noche estaba pintada con estrellas distintas a las del resto de mis dias, seguían siendo en la distancia, la guia inmaculada de la que tanto se ha dicho, pero no formaban las mismas jarras o senos floridos de diosas de la caza, ahora pintan osos boreales que atrapan su presa. Eran las estrellas los ojos que de mil manera me miraban como en tantas noches con Soledad y el erotico silencio de su compañía. Pero la noche no era igual a aquellas, por primera vez me obligaba a paladear compañías insospechadas para los Yo del pasado. Ahí estaba sentado y en silencio, escuchado sin escuchar, sonriendo como un tonto en proceso de quedar dormido, pero con la imperiosa necesidad de permanecer en mi sitio. No se con que motivo, o si el subconsciente mas lejano que define mi alma tendría algún razón que negara al pensamiento, pero la verdad es que cada segundo me dolía con extrema agonía, mientras yacía empotrado en aquella silla. No habían respuestas a mi situación de aquel instante, la costumbre de mirar a un lado y sistemáticamente al otro, como buscando en la materialidad de mi entorno alguna palabra de esas que inspiran un motivo para quedarse, pero como siempre, ya conocía la respuesta… nada, “nada” era la respuesta. El silencio total y descarado, única posibilidad cuando no hay un oyente y ni siquiera una palabra de locura soltada al viento.
Pero igual, ahí continué sentado, rodeado por orgullosas marionetas del mundo, marionetas con sus hilos rotos, con posibilidades insignificantes y raudas, repetitivas aleaciones de ideas ya vividas, de palabras ya moduladas, con sorbos ya saboreados, con posturas ya adoptadas, por originales de tiempos ya pasados; en fin, con la misma fiebre de sábado por la noche de un Travolta setentero, eso si mal adaptada a un presente que se escabulle con afán y sin ruido. Pero ahí estaba, haciendo algo peor que todos esos títeres sin titiritero. Estaba sin un solo hilo que me moviera, como una piedra mas del escenario, incapaz de soltar una palabra al viento, por miedo y terror de causar silencios mortuorios como esos que generan mis ideas mal lanzadas, esas ideas sin suavizante ni tinturas bellas, esas ideas malditas que duelen a quien se las regalo, esas ideas insolitas y a veces incomprensibles, sí, esas ideas que mejor me callo y en esos momentos decido seguir muerto, en silencio. Por que no decir nada es morir, por que no tomar la mochila y cargarla con quesos, manzanas y aguas de un arroyo y salir a caminar las calles que no conozco, para soñar mas alla de este valle de cadáveres lamentables, no hacerlo es resignarme y morir.
Que triste ser una piedra en un cementerio a la intemperie y sin lapidas, que triste es no ser lo que se quiere por que al final nos creimos vencidos y por eso morimos.
Aquí estoy una vez mas, encerrando al Alfonsito pensador y manipulador de mis otros YOs mas festivos, aquí estoy terminando de encerrarlo en el closet mas seguro, ahora a bailar se dijo, nos deshicimos de ese pesado! November 17 sábado 15 de noviembre de 2008Bitácora del capitánUn viaje por los paisajes que cantan las voces del porro y el vallenato.
Cuando lo humano es reemplazado de una forma contundente por el azul del cielo ,que tras una caida en barrena hasta esta tierra se degrada en multiples verdes y se convierte en montañas, el temor por las penas humanas (violencia, ausencia y dolor) se diluyen como un sueño olvidado, desapareciendo de la misma manera que desaparecen los temores que provocan la desidia social o cualquier otro distractor inventado por el hombre de mañas “civilizadas” en este universo que llamamos Colombia.
Dejarse seducir por esa avalancha de realismos hiperfantastico que es la costa caribe colombiana, se convierte en un placer y una obligación, por lo que hace unos dias sin muchas razones me ví envuelto en un nuevo viaje que se me insinuó como un motivo para seguir adentrandome en el ideario de la gente buena de esta tierra. Y descubri en aquel andamiaje de tierra y carretera, algunos de los pensamientos que explican las raices mas profundas de las palabras altisonante que los hombres y mujeres de este tropico-folclorico y trascendental, sueltan al aire entre sus cantos: o cuando simplemente recorren sus caminos...
 … No podia negarme entonces, al placer fulgurante de reconocer una vez mas los codigos que usan/mos a diario en el entorno original donde nacieron, y no solo las voces de los viejos si no tambien sus costumbres y sueños aquellos que empecé a conocer hace muchos años en la mirada y la palabra segura de las gentes de los Montes de Maria. De ese Carmen de Bolívar soñador, del San Cayetano de arepitas de anis y chicharron, del San Jacinto y San Juan de la gaita, el vallenato y la hamaca, que entre el aguacate y el suero, la yuca[1] y ese cielo inmenso se levanta cada mañana negandose a morir; aun cuando la guerra y el egoismo de algunos de sus hijos los intentan sepultarlos cada dia. [esta es la hitoria del Caribe Colombiano].
Con toda la motivación que lo anterior sugiere, empecé el viaje que me llevó a recorrer el costado occidental del Magdalena, con ancias de conquistar paisajes y guardarlos para siempre en unas fotografias, de esas que me harian acreedor a un premio de arte pictorico. Pero(…) sin la camara justa, ni la tranquilidad del artista; ah, y sin el artista, la cosa quedó complicada. Pero basta de prologos extendidos, aquí se viene la historia de este viaje y de los muchos pequeños viajes al territorio secreto del Caribe colombiano, los mismos que resumen los momentos mas gratos de me ha dado la vida.
San Bernardo A poco menos de 400Km al sur de Cartagena de Indias, aparece entre el polvo y el olvido de su clase pudiente San Bernardo del viento, nada nuevo hasta ahora en el contexto popular costeño de pueblos con acueductos fall
 idos y politiqueros testarudos especialistas en desvalijar sueños colectivos. Pero lo interesante de este pueblo, es ver su gente y recordar el retrato que con palabras se pintara en las historias de Maria Abdala. El pueblo tiene los colores fundamentales de esta tierra, es decir todos. No obstante en las casas empañetadas con polvo de las calles, se adivinan los colores de antes, y en los vericuetos que aveces son calles y aveces patios, el pavimento es un suceso extraño sobre el que caminan las historias que los viejos tieden a contar desde las esquinas, mientras en la radio; a todo volumen se decifran las indecencias de la crisis nacional de turno, incisto: nada nuevo bajo el sol de Cordoba, de Colombia.Como quiera que sea, siempre hay sorpresas deliciosas que atender y disfrutar en la tierra del Sinú salvaje. En este dia, la primera sorpresa la dio la mirada penetrante de uno de los mas viejos del pueblo; la cara del anciano, parecia sujetar la nube de augurios cancerigenos que se desprendia de su boca, hija de la calilla[2] descomunal que apenas es sostenida por los rastros de lo que alguna vez fueron dientes. La cara del viejo llena de penurias y fiestas pasadas, escondia detras un mar de arrugas inciertas, el espejo del siglo que recien termina. Esa cara con su niño-anciano y calilla en boca, de sombrero vueltiao sobre la rodilla, sentado a medio lado en el taburete igualmente centenario... Con la behemencia de otras epocas ,soltó en aquel instante su voz al viento, y sin gritar se hizo entender a lo lejos, diciendo: Yo, no entraria ahí. La pension azulita esta embrujada y la locura habita detrás de sus puertas. Mujeres desentes se pierden de solo pensar en los catres maltrechos que ofrecen como camas. Docto, yo, no entraria ahí, si me hablaran del aparato[3] que habita y que grita lujurioso todas las noches desde algun rincon jamas encontrado de esa vieja pension, y que todos los que tenemos mas de ochenta años conocemos como la monja tuerta, vea docto, yo no entraria ahí.
 Pero el cansancio de subir y bajar torres infinitas, se convierte irremediablemente en una fuerza que desplaza cualquier otro afán, y entre el sueño y el miedo aun no digerido, me quedé con el sueño, y aunque entre la noche y el alba escuché gritos, y una mirada de un solo ojo clavada irremediablemente en mi espalda, tan pesada que me traia de los cabellos la conciencia del sitio donde estaba, convenciendome que los gritos eran de la monja tuerta y definitivamente muerta en aquel lugar; seguí durmiendo, disfrutando del mejor descanso que se le puede dar a un hombre, el dormir despues de un dia de arduo trabajar. Al día siguiente entre la cama y el baño, encontré el administrador de la pension, y me fue imposible evitar preguntarle por los gritos y por su naturaleza, la explicacion desembocó en la famosa monja muerta, pero no por tortura o acto bandalico, mas bien muerta del placer que entre sabanas en un incompresible nudo de carne, deseos, cabellos en fin de sexo, el cura o amante de turno le destiaba, en un desenfrenado episodio pornosonoro y repetitivo que duraba la noche entera, hasta llegada la madrugada cunadod e la misma manera en que era muerta, el placer la resucitaba… finalmente, la pension azulita era un prosibulo de mala muerte, que como en todo el caribe, este se reviste con un alito mortuorio para proteger a sus huespedes mas aciduos: las autoridades morales del pueblo. Asi que sin muertes que arrullen mis pesadillas, decidí dejarme llevar una vez mas por el cansancio y de aquella tierra que ante todo es magica y supremamente bella, partimos a la proxima estacion que ademas de trabajo nos daria un delicioso descanso…
 Pero nada que hacer, en estos caminos las sorpresas jamas se detienen y cada mañana es la boca de un horno de nuevas historias calentitas y listas para digerir por propios y extraños, El pueblo cuenta sus propias historias y las escribe con tinta indeleble que otros llamarian recuerdos, de esos que despues de pasado el tiempo nos reimos, pero que en el momento son capaces de llenarnos de angustiosa ansiedad.Asi empezo el primero de mis tres ultimos viajes al mas caribe de los rincones colombianos, el de los pueblos. O asi terminaron aquellas aventuras recurrentes por los campos de la tierra norte de la colombia que tanto se ama cuando se aprende a mirarla con los ojos de quien sabe agradecer los verdaderos regalos que el cielo nos ofrece.
De la ribera agreste del rio guatapurí virgen y exuberante al Sinú poetico hay solo dos paso, disposición y amor por la tierra. Bastan los anteriores para recorrer con entusiasmos estos parajes y remontarnos a la memoria magica que nos regalan abuelas, tios y demas perosnajes, que avitaron este mundo en instantes aun mas cargado de esperanzas, cuando la costa disfrutaba del titulo de provincia, con la nobleza que surje tras el orgullo por el pasado propio, y de lo que se quiere.
 Por mas que andabamos el nuevo destino no parecia acercarse, pero el afan no era precisamente lo que nos impulsaba a seguir adelante, por ahora era apreciar la suave superficie de los pastizales cordobeses, aunque galopante se acercaba el hambre. Si, por mas bello que sea el entorno las necesidades humanas siempre serán un puerto seguro en los viajes. Y comer es una de esas necesidades, y aclaro, que nunca será un problema en estas tierras.; pues en el monte costeño, la comida es un don bendito que se le ha regalado a todos sus hijos. Y es que en la tierra del bocachico y el palmito, del plátano verde y la guayaba, el que no come es por farto[4] y no por falta de frutos. En la carretera se encuentra de todo y el ritual de la comida se vive con música y carcajadas al aire. En Cordoba el desayuno se come bien caliente Cabeza de gato que son platanos verdes asados, machacados con ajos y cebollas, yuca suero y pescado, aguapanela y la fruta que se quiera.El viaje continua….
[1a] Anis: Semillas aromatica y dulce empleada a modo de condimento [1b] Gaita: Instrumento músical de viento, original de los habitantes de la zona de Los Montes de Maria y las sabanas Cordobesas al norte de Colombia [1c] Aguacate: Palpa [1d] Suero: Preparacion a base de leche con sal, punto intermedio antes del queso. [1e] Yuca: Mandioca [2] Calilla: Puro de tabaco, de cuerpo delgado y fabricacion casera muy extendido en las zonas rurales del norte de Colombia [3] Aparato: Aparición, fantasma. [4] Farto: Delicado
November 11 Mamá Recordando a mi mamá, la rosa de los vientos: ...A BETTYCA
Y... ESTE ES EL AMOR, AMOR, EL AMOR QUE ME DIVIEEEERTE CUANDO ESTOY EN LA PARRANDA NO ME ACUERDO DE LA MUERTE!!! UEEEPA.
25 de enero de 2007
October 31 Sueño colectivosábado 10 de mayo de 2008
GalateaLa fuerza con que sus ojos te miran queda ensombrecida
tras la belleza provocadora de sus pechos de madre oceánica. Que palabra divina es capaz de crear con un suspiro la locura que generaban sus pechos de mujer del mundo sin que nadie hubiese tocado siquiera las yemas de sus castos dedos de ser del cielo. Que deseo mas carnal y desenfrenado puede entonces galopar por el mundo que no sea el generado por las abruptas e intransigentes curvas del cuerpo de mujer madre que todos quisieran adorar entre sus sabanas siendo hombres antes que hijos, y cabalgar entonces entre sus gemidos para amanecer ahora sí, como niños entre sus brazos libando el néctar que sus pechos engendran para aquel que logre poseerla. Galatea. Que nombre humano podría sostener tras de si la imponente historia de una eva, con la contundente belleza de Galatea de cutis de cielo. ...Ninguno. Por eso, ell solo podía tener uno de los nombres secretos de los dioses paganos. Aquellos que conocieron los antiguos hombres del mundo. Galatea no existe, y fué, pienso ahora, un sueño colectivo entre amigos. Hoy, el sueño de su boca modulando y yo sin escucharla, contemplando cada espacio de su materialidad, me despierta en las mañanas cargadas con urgencias. Es un buen sueño, pero me quejo… Por que no la toco.  Nota. Se acuerdan... bueno yo digo que esa vieja no se llamaba Galatea |
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